Так хочется спокойствия и тишины. В маленьком домике на краю земли, занесенном снегом слушать песню метели, греясь у теплой печки, в которой потрескивают дрова. Я бы смотрела на огонь в сумерках зимней ночи и думала неспешно о чем-то совсем неземном. А потом, закутавшись в теплую шаль – помню, такая была у бабушки- шла бы в маленькую кухоньку пить смородинового киселя. Читала бы книгу, пожалуй это была бы «Прощай, грусть!» Франсуазы Саган, и дремала бы на высокой пуховой перине, под шепот сверчка за печкой. И чтобы никого рядом.
Просто болит голова и неприятная тяжесть в руках. Застилает глаза. И не чувствуется вкус любимых конфет. А тут еще впереди хлопоты-заботы. И так хочется опять на лыжах пробежаться по морозцу, почувствовать это восхитительное чувство владения собственным телом, потом попить чаю в теплой комнате с печью и такими же ошалелыми друзьями. Получится ли?