Вернувшись на свое место, я полчаса поспал, а затем до самого Саппоро читал биографию Джека Лондона, купленную в книжной лавке у вокзала Хакодатэ. По сравнению с яркой, полной трагедий и триумфов судьбой Джека Лондона моя собственная жизнь показалась серой и неприметной, как пугливая белка, хоронящаяся в ветках дуба в ожидании весны. По крайней мере, несколько минут мне действительно так казалось. Такая уж это штука - чужие биографии. Кому захочется читать биографию библиотекаря из городка Кавасаки, прожившего мирную жизнь и тихо помершего в своей постели? Нет - читая чужие биографии, мы словно требуем некой компенсации за то, что в наших собственных жизнях не случается, увы, ни черта...
Может быть, это про меня? Частично - точно. Да и про всех нас, наверное. Иначе зачем бы мы с таким трепетом и всезнанием обсуждали-обсасывали жизнь "звезд"? Зачем бы читали пошло-любовные романы?
Может быть, свою жизнь стоит сделать интереснее, а не пробовать жить жизнью других, а?