Лес моего детства. Почти осенний. Сумрак от высоких деревьев. Паутина сверкает в отблеске солнца между деревьями. Под ногами хвоя и пахнет сосновой смолой. Влажно-липкие с налипшими частичками проходящего лесного лета маслята. А через проселочную дорогу березняк. Тут уж охота за совсем другим зверем - за груздями. Белые, черные. Найдешь один и роешься поблизости в поисках его родственников. Сидишь, разгребая руками неровности лесной почвы. И дышишь пронзительно прозрачным каким-то и свежим осенним воздухом.
А Вы знаете этот запах и вкус - осеннего воздуха, - помните его?
Напоследок натыкаешься на лесные опятки, сидящие рядком на пне. Как будто маленькие дедушки-домовые стоят они строем в мохнатых шапках вплотную друг к дружке. В любой расщелине пня прчется еще кучка таких же мелких их братьев.
Вот уже я иду, аукая остальных, с полным ведерком грибов, сначала продираясь через бурелом, потом по проселочной дороге...