Вчера было страшно. От увиденного во сне. Не от сути увиденного, а от ощущения реальности происходившего. Снилось, что умер дедушка и что я опознаю труп в морге. А он такой красивый в смерти. Помолодевший лет на тридцать... Умиротворение на лице... И не слышно привычных из его уст матерков. И не боязно уже, что вновь удет в запой.

Я его не видела уже давно. Не могу и не хочу его навещать. Наверное, не права... Но он уже давно для меня перестал быть человеком, тем более человеком, которого я называла своим дедушкой.



Книги. Перечитываю "Хроники заводной птицы" Харуки Мураками. И понимаю, я ведь та же заводная птица, закручивающая себе утром пружины и на этом заводе живущая день до следующего утра. И все куда-то бегу-бегу, стремлюсь... Может быть пора угомониться? остановиться и созерцать? жить без ожиданий и исканий, принимая происходящее безоценочно... И как-то все больше грязи в людях обнаруживается, страсти стяжательства, желания получить как можно больше. Грустно... Приходящая с годами мудрость всегда грустна, но так мне импонирует...